|
* * *
Взрывается немая тишина
Аккордами не спетых нами песен,
На сломанной гитаре пыль и плесень,
В окно молчит зеленая луна.
От рваных джинс осталась бахрома,
От сладких грез - лишь сахарная вата.
Наш пьедестал - больничная палата,
Где в летних окнах вечная зима.
И звуками не пролились слова,
Окаменевши на бумажных гладях,
Стихи молчат в израненных тетрадях.
Кумир мой мертв, и я его вдова.
24.02.02
* * *
Зачем ты такой? Тебя не понять
Никчемным, не дюжим.
Красивый как смерть. Живым не принять,
А мертвым не нужен.
Ты сеешь тоску, ты сеешь лишь боль,
Я чувствую слабость.
Ты за - еще нет, а здесь - ты король
Ни в горе, ни в радость.
Зачем ты такой? Где это ты взял
Лицо неземное?
Ты долго к нам шел, и кем же ты стал,
Что сделал со мною?
Ты просто абсурд, ты вечность и след
От черного бала.
А я - это жизнь. Ее уже нет,
И я так устала.
25.02.02
* * *
А ты всегда молчишь,
Я чувствую, что ты есть за спиной.
Я отвлекусь - и тишь.
Но я же знаю, ты стоишь за мной.
Ты никогда вперед
Не выйдешь и не встанешь впереди.
И кто ж меня поймет,
И кто ж поверит, что со мной есть ты?
Опять ушел - и ночь.
Я знаю что ты был. Зачем был ты?
Готова я, не прочь
Узнать: зачем? что ждет? и где мечты?
Молчишь - и пустота.
Тебя здесь нет. Я чувствую: одна.
Но я уже не та.
Ты был, и здесь лишь в том твоя вина.
25.02.02
* * *
Тебя боятся, глупые,
Ты кажешься антихристом.
Рассматривала трупы я:
Искала, кто похож.
Они не могут, слабые,
Они не могут, бедные,
Они б наслали вихрей сто -
Ты им всегда не гож.
Я бы сложила песенно,
И я в молитве спела бы
Твой образ, твою тонкость и
Твоей фигуры стать.
Они покрылись плесенью -
От черного до белого -
Из их нутра жестокого
Растут отец и мать.
А ты не сложишь крылья и
Уйдешь, невинней ангела,
Унылой, смертоносною
Дорогой прямо в ад.
А я рассыплюсь былью, и
Зажгу навечно факел я,
Уйду тяжелой поступью
На десять лет назад.
25.02.02
* * *
Ты действительно стоишь
Посвящений стихов.
Ты нам дверь не откроешь
Для несчетных грехов.
Ты заполнил всю нишу
От величья до дна,
И моих славостиший
Тебе боль не дана.
Ты на том полушарье
Убиваешь и жжешь.
От тебя бегу в старь я:
Ты не слишком хорош.
Ты страшней носферату,
Ты прекрасней чем бог.
И кровавых стигматов
Ты всю боль превозмог.
Я склоняюсь, я таю,
Может быть, я умру.
Все, о чем я мечтаю,
Не бывает в миру.
25.02.02
* * *
Я перевернула лист.
Тишина.
В голове моей больной
Пустота.
Станцевала вальс ли, твист
Не она.
Позвала меня с собой -
И не та.
Сигарета зажжена -
Не дымит.
Что со мной, когда пройдет,
Не понять.
Я не я - она. Она
Не простит,
Не забудет, лишь уйдет.
Как сдержать?
Мысли капают на дно
Пустоты.
Не безумье, ни болезнь,
Просто страх.
Я не я, а я - оно,
Но не ты.
Не поэзия, не песнь,
Просто крах.
25.02.02
Продажный стих
А почем могу продать свои стихи?
Деньги мне нужны, а вам слова:
Неприятны, тяжелы, а не легки,
А зато звучат - как трынь-трава.
Все могу продать, купить и разменять.
Я зачем живу? - Чтоб в доле быть,
Выплавлять стихи, слова свои продать.
А зачем вообще иначе жить?
25.02.02
* * *
Сигарета последний дым отдает -
И все, и тишь.
Почему он здесь больше не живет?
Почему? Молчишь.
Банка терпких зеленых не спасет:
Не смогу писать.
Почему он здесь больше не живет,
Кому же знать?
Я засну. А с утра стихи не то,
Но сейчас - улет.
Почему он здесь больше не живет?
За что, за что?
25.02.02
* * *
Больно пальцам: в кровь избиты -
Пишется, не пишется.
Все стихи вином запиты.
Это им не слышится.
Я ненужное кропаю
Гребаной кириллицей.
Не поможет? Я не знаю.
Это им не слышится.
Из души все изверженья,
Рот скривила в ижицу…
Проглочу все униженья,
Это им не слышится.
25.02.02
* * *
Ее признали только после смерти,
Когда разрыли весь ее архив.
Он в плотном, запечатанном конверте
Хранил романы, песни и стихи.
Она всего умела понемножку,
Еще бы шаг, другой - и в чем то верх.
Но смерть-лиса подставила подножку,
И от нее остался лишь конверт.
01.03.02
|
