Мы посидим на его берегу, когда нет сил. Мы припадем к нему, когда нет покоя.
Мы найдем его, когда потеряем себя. Мы мечтаем о нем, когда ищем Красоту.
Мы
бежим из пыльных городов, и, как паломники, тянемся протоптанными тропами
к его
ложу. Мы знаем о нем мало. Но этого достаточно для наших слабых рассудков.
Там таится бездна загадок, пропасть черных тайн. Море хранитель времен, море
могила цивилизаций. Какие следы остались на дне, укрытым сероводородом, что
прячет безжизненная толща? Ответа нет. Только само море знает его. Но оно
не
выдаст сокровища, понимая его невероятную ценность. Как в зеркале, отражаются
в
глади вод страницы истории плывущие на триремах греки, русские войска, мирные
люди гор. Есть еще более древние воспоминания, воспоминания о детстве всех
морей и рек, когда все воды были едины, когда из колыбели жизни возникла земля,
и зачалась жизнь. Нет конца спирали истории море помнит иные миры и
цивилизации, времена, когда оно оббивало иные берега и уносило иные жизни.
Время вертится в каждой капле его живой влаги, каждая капля - точная копия
воды-прародительницы, каждая соленая слеза мать всему живому. Каждая капля
знает, каким будет конец всего, и когда снова наступит начало, и новые жизни
родятся в глубинах.
Оно знает, что конец всему будет на его дне, и готовит ложе новых жизней,
обтесывая камешек за камешком и укладывая их вокруг.
Оно, древнейшее и юное, холодно-безжизненное и неутомимое в своем движении,
пульсирует сплошным сердцем, расплескивая соленую кровь. Вот оно лижет камни,
затягивая их в глубину. Потом снова бросает их, как кости, на берег, с силой
никогда не проигравшего. Кто оно: мужчина или женщина? Кто оно: дитя или
старик? Что оно несет: жизнь или смерть? Что скрывается в его прибое: смех
или
плач?
Вопросам нет конца, так же, как и его вечному ритму, музыке уходящих времен.
У
него нет лица - это слишком просто, оно - душа, соприкоснись с ней, и познаешь
его тайну, познаешь, но не поймешь.
Море волнуется раз, море волнуется два, море волнует рыб, море волнует песок,
море стучит на перкуссии островитян, море зовет играть. Любимый ребенок времени
никогда не спит.
Постоянный адрес в Интернет:
http://www.litcafe.narod.ru/prose/essay/put001.html
© Путевская Дарья,
2002 год
