Пушкинский день

Анатолий Яковлев

Одна тысяча девятьсот девяносто девятый. "ПУШКИНУ - 200 ЛЕТ!" - лопаются редакционные "передовицы" (чтоб им подавиться, Пушкина на них - нет).
КРУГЛАЯ ДАТА!
Круглая?! Тем лучше: - Инфляция? - Пушкин!.. - Безработица - Пушкин!.. - Утку бабкину кто вынесет - Пушкин?!.
Словом, "ударим Пушкиным по", и - всё по…!
КРУГЛАЯ ДАТА!
На Пушкина - мода. Акция: даёшь "круглого" дурака для "датого" народа"! Высокопарны, как парнокопытные, власти - упитаны. Народ - воспитан.

А я плевал на акции ваши: у меня скворечник и Пушкин в загашнике - на белый день. Для чего? А просто - чтобы росло большого роста!..

Гвоздь, молоток - вот и вся хуетень,
и не перечи-ка:
в пушкинский день
я прибью бакенбарды скворечнику!

Прянет со спугу скворец
и петляя опушками,
тоже - певец, не певец -
а присвистнет о Пушкине.

Будь ты сто раз не поэт -
а зачешешь в макушке, нах…
Много хорошего нет
на Руси, кроме Пушкина!

"Нах…" - это, брат, извини - блядь,
язык засоряется.

Пушкина надо читать!
А не тырить скворечии яица…

Жена шумит: на утреннем столе - стаканами "после вчерашнего" - бумаги. Их - кучи! (конь - и то б не смог, - сарказм супруги).
Я потупляю взор. Не растолкуешь дуре: се - беспорядочный продукт моих терзаний, свойственных натуре.
- Ну, стихоплёт я, стихоплёт… прости!
- Ты - стихоплут! Младенец на лыжне, наезженной старухами в горпарке, а не первопроходец через Альпы в суровом кивере Суворова, ты - пуст, как барабан, фельдмаршалу любезный… Ты по ночам - и то полуполезный!

Пишу стихи! Не для того, что много
дохода в том. А потому, затем,
что гений Пушкин проторил дорогу -
величьем и разнообразьем тем…

Уж двести лет, как не плутая лесом,
о пни носов не расшибая в кровь,
СВ-экспрессом по словесным рельсам -
летят они, мои "любовь-морковь!"

Наступил в улицу - на улице облачно: небо газетами занавесили, сволочи! На улице - жмуриться от Солнца пристало, тем паче - у Пушкинского пьедестала!

Я памятник Пушкину тронул рукой,
а тот оказался совсем не такой,
как в книжках ребячьих -
а дядька горячий,
и даже отвесил мне сдачи…

Мне сдачи не надо - я есть при деньгах.
Но Пушкина, люди, держите в руках! -
девчонки, мальчишки,
бродяги и "шишки" -
держите в руках его книжки!

Читателю в целом лирика нравится, критики - лирикой в целом давятся. Критики, те при особых лирах - сирых, что водопадцы в сортирах. Струны при лирах толсты, да неловки: вьют, мастаки, из говна верёвки!
С похмелья б, разбужен такою лирою… Я просто под Пушкиным афорисцирую:

Хулители! "лажая" Гений сей -
Не отымайте хлеб у голубей!

По пути домой обхожу поля и леса - до хуя ж велика земля! Вот лиса, поссав; вот дундук-бурундук - закопал орех, будто клад в сундук. Откопать орех - не великий грех, только клад такой - петуху на смех. У меня уже этих кладов - склад: двести лет в душе - пушкинский парад; чтиво - велико, персонажей - тьма! Пролистал Е.О. - и сошёл с ума…

Меняю Евгения Онегина
на есенинскую Анну Снегину!
В смысле художественных достоинств
они, безусловно, друг друга стоят -
но первопричина,
что я - мужчина.

Лишь бы среди персонажей этих
не очутиться… Лишним-третьим.

…Русь! И в гулкую стужу - литературной оснастки не роняешь ты, ростками стихов топорясь в пику маргинальным повесам! - на прогулке с Пушкиным номенклатурный Синявский, взбрыкнув, ударил в грязь презентабельным интерфейсом.
Не пылите в муку уродившийся ямб - не палите из Пушкина по воробьям! Ни из крепости, ни из дота - ни из "крепкого" анекдота.

Колхозник, от без устали косой,
прочти "Я вас люблю, чего же боле…",
плюнь на неурожаи, на мозоли -
и замахнись на фермера косой!

Прораб АО, когда готово "блядь, …"
сорваться с уст, как план срывает смена,
перечитай "…что мне ещё сказать?" -
и доскажи по-русски бизнесмену!

Не смею отвечать за целый свет,
но за Расею - отвечаю жопой:
у Пушкина на всё готов ответ -
в т.ч. для США с её Европой…

Не палите из Пушкина по воробьям!

Пушкин живёт на опушке в избушке.
Карты к Пушкину - нет.
За пуншем задумчиво крутит Пушкин
дуэльный свой пистолет.

И занавешивая оконце,
навскидку - как Иствуд Клинт -
пуляет в зеркало, будто в Солнце
русской поэзии…
Квит!

В семье - достаток недостатка. Быт - обнажённый социальный срез. Кому-то - Эверест, а нам - "Триест", во глубине стаканско-марианской..
- Но на поллитру-то ужо найдём? Когда оно тем более - втроем? Да - за прогресс?!

Выпьем, добрая супружка,
По-пиратски выпьем - ром!
Выпьем - кружку!..

Где же Пушкин?
Пу-у-ушкин!!

Веселей - втроём?!.

Завершается Пушкинский день - не наводится тень на плетень: сквозь с плетнём совмещённую мушку, сквозь на мушку присевшую мушку, и в оптический даже прицел - Пушкин жил, Пушкин жив, Пушкин - цел!
А насчёт, "к Магомеду - гора?"… Так, придёт! Ром - не бром. Спать, супруга, пора…