1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 13 | 14 | 15 | следующая >>>
* * *
Ю-Ноль сидел в полном одиночестве в проксаксизской кухне и, подперев рукой подбородок, задумчиво смотрел в одну точку. Был понедельник и Ю-Ноль скучал. Сначала он пытался развеселить сам себя, бесился, бегал по комнатам. Но они были по-понедельниковски нудные и, в принципе, запертые, хотя это и не являлось проблемой для юного короля проксаксизма.
Можно было бы найти Тирэ, но общаться в этот день с ней Ю-Ноль не любил, так как она становилась скучнее, чем все остальное в целом. Тирэ или грызла семечки, одновременно читая журнал, причем преимущественно в комнате ШИЗЕЛОВКА, или просто слонялась без дела по лабиринтам, пытаясь наконец в них разобраться. К концу дня она обычно уже неплохо ориентировалась в запутанных коридорах проксаксизма, но как только наступал вторник, все знания, приобретенные накануне, исчезали у нее из головы, и Тирэ снова плутала, жаловалась и в конце концов ломилась через стену, если надо было куда-нибудь попасть.
При желании Ю-Ноль мог бы отыскать Зеленую Любовь, но и с ним проводить время в понедельник ему не хотелось. Разговоры между Ю-Нолем и ЗЛ обычно касались лишь каких-либо дел, и о приятном времяпрепровождении в такой компании говорить не приходилось. Вообще-то Ю-Нолю везде было хорошо, но иногда ведь хочется, чтобы и тебя самого развлекали, не так ли?
Больше никого не было, поэтому Ю-Ноль и сидел совсем один на кухне и думал. У него в данный момент было странное настроение, какие-то печальные размышления, воспоминания. Такие вещи случались с ним крайне редко, он называл это наплывом сентиментальности.
В памяти Ю-Ноля всплывали какие-то отдельные эпизоды из прошлого, события, происшедшие задолго до появления его в проксаксизме. Они были не связаны между собой, как случайно выпавшие странички из длинной книги, но каждое из них заключало в себе страдания или грусть. Сначала вспомнились его первые школьные годы. Он закрыл глаза и происшедшее представилось настолько ясно, что ему показалось, что он снова там.
* * *
Он рос одаренным ребенком, не то, что бы вундеркиндом, но очень способным и отличающимся в этом от многих своих сверстников. Я не буду описывать здесь его способности, это не столь важно. Могу сказать только, что он развивался умственно и морально гораздо быстрее своих одноклассников, и, наверное, ему стоило бы вместо первого идти сразу в класс этак четвертый. Но он учился наравне со всеми, и постепенно его способности перестали проявляться так ярко, как раньше. Он, конечно, все равно отличался от других, но на первый взгляд это уже было не заметно.
Родители до поры, до времени уделяли огромное внимание развитию способностей сына, но затем передали его в руки школы и перестали им заниматься. Затем последовал их развод, и сыночек, которого первое время они никак не могли поделить между собой, в конце концов оказался заброшен. Мать, с которой он остался, уходила из дома рано и приходила очень поздно, и ему приходилось заботиться о себе самому. А когда он учился уже в девятом классе, она уехала в другой город, оставив сыну квартиру и свободу, которая ему была не нужна. Так он остался один. Не знаю, что уж там случилось в жизни его матери, почему она бросила сына и больше никогда не давала о себе знать. Он не задумывался об этом, потому что не хотел об этом думать. Все равно ответить на эти вопросы он бы не смог. Он постепенно привык к такой жизни, хотя не любил одиночество. Ему многие завидовали, не понимая, что это не оставленная тебе родителями квартира на неделю, а полное одиночество, без поддержки, без напоминаний о себе.
Ну, это я забежала вперед, а хотелось бы остановиться на его детстве, когда дома еще все было в порядке, а в школе он пока выделялся. Дружить с ним было интересно, так как богатая фантазия позволяла ему придумывать разнообразные интересные и необычные игры, а организаторские способности, проявившиеся еще в детстве, давали возможность сплотить вокруг себя много сверстников. С каждым годом его фантазия и воображение развивались, но в то же время появилась какая-то отдаленность от остальных. Он резвился вместе с другими мальчишками, но иногда у него возникали романтические идеи, которыми он не мог поделиться ни с кем. Это был возраст движения, а ему все чаще хотелось сидеть подолгу с книгой, полуреальной, полусказочной.
Он пробовал писать сам, но пока еще не мог передать свои мысли на бумаге, так как когда он начинал что-то писать, то тут же терял нить повествования. Приятели стали замечать перемену, произошедшую в нем, и это отталкивало их. Им было не интересно слушать лирические излияния своего друга, они стали избегать его. Он пытался делать шаги им навстречу, но наталкивался на их равнодушие. Им было весело играть и без него, он им был не нужен. И их нельзя за это осудить, так как это были обычные десятилетние мальчишки.
И тогда он написал сказку. Она вышла из под его ручки мгновенно, одним порывом души, коротенькая и таинственная. Он передал в ней свое чувство, отношение к миру, а оно было не лишено загадки и фантазии. Ложась в тот счастливый для него день спать, он перечитал свою сказку и начал плакать. Он не мог поверить, что смог такое создать. Засыпая, он представлял, как будет читать завтра в классе эту сказку, как обратятся к нему лица его бывших приятелей, как она понравится им. Заснул он с улыбкой на устах.
Хмурое утро рассеяло его надежды. Еще по дороге в школу он чувствовал, что что-то не так. Войдя в свой класс, окинув взглядом лица одноклассников, он понял, что его сказка никому здесь не нужна, что ему придется сохранить ее только для себя.
Вытащив из портфеля на уроке тетрадку, где была его сказка, он пробежал ее глазами и засунул под учебник, лежащий на парте. Возвращаясь с переменки, не заходя еще в класс, он услышал доносящийся оттуда глупый смех ребят и хиханьки девчонок. Что-то кольнуло его в сердце, он не стал заходить в класс, а остановился у двери. Голос его бывшего приятеля со специально дурашливой интонацией произносил какие-то фразы, после которых периодически раздавался взрыв смеха. С бьющимся сердцем он прильнул ухом к дверной щелке. Читали его сказку! Но ведь она была совсем не смешная! Она была печальная и добрая. Она передавала его грустные чувства, она ведала об одиночестве, о непонимании, и все это было окутано волшебством, которое творил одинокий волшебник.
"Почему они смеются? - в недоумении спрашивал он сам себя. - Может быть,
они не правильно меня поняли, может, я плохо все передал?.." Он вошел
в класс. Наступила пауза, а затем класс снова грохнул от хохота.
- Ой, сказочник явился! - Бросив эту реплику, парень, который держал в руках
заветную тетрадку, продолжил чтение, кривляясь и скоморошничая.
И тут до него наконец дошло то, что его творение, его чувства просто-напросто обсмеивают. Слезы заблестели в его глазах, и он кинулся к обидчику за тетрадкой. Но тот подскочил, взобрался на стол, встал и продолжал громко читать. Он все порывался отнять свое детище, но другие ребята его оттащили и усадили рядом с собой, чтобы ему пришлось дослушать это издевательство.
Когда чтение прекратилось, читавший еще раз засмеялся, шутовски поклонился, и все захлопали. Потом он закрыл тетрадь и медленно разорвал ее пополам, следя за реакцией создателя. Тот молча исподлобья смотрел на своего обидчика, со слезами на глазах, но не делая попыток ему помешать.
Прозвенел звонок на урок. Парень соскочил со стола и, подбежав к окну, выкинул
в него обрывки тетради. За дверью процокали каблучки учительницы. Он сорвался
с места, смахнул в портфель со стола свои вещи и пулей вылетел из класса,
чуть не сбив с ног входящую учительницу. Выбежав на улицу, он подобрал под
окном размокшие в луже клочки тетрадки и, обтерев их о внутреннюю поверхность
школьного пиджачка, бережно уложил в портфель. Домой он не пошел, а направился
на автобусную остановку. Еще в то время он приобрел привычку, когда что-то
у него не ладилось и на сердце была тоска, кататься на автобусе от конечной
до конечной. Он сел в первый подошедший автобус справа у окна и стал смотреть
в него на проносившиеся мимо дома и деревья. Глаза его были сухие, а в душе
царил пронизывающий холод.
Постоянный адрес в Интернет:
http://www.litcafe.narod.ru/prose/novels/nirvana/nir014.html
© Кузьмина Евгения,
2002 год
