Бумеранг

* * *

"… Думал ли ты о том, что всё их тявкание испокон веков кружится вокруг одних и тех же бессмысленных тем, которые можно по пальцам пересчитать: общество, патриотизм, семья, человек, бог, душа, любовь ... при этом, совершенно не ведая предмета своих уродливых творений, у них есть ответ на любой вопрос.

Спроси их, к примеру, что-нибудь о человеке и они тут же, без тени сомнения дадут ему тысячу определений с заключением, что человек - это звучит гордо, тогда как истина в том, что человек - это звучит пошло.

Спроси их что-нибудь о патриотизме и они сразу же, тысячу способами объяснят тебе, что это преданная любовь в своему отечеству, тогда как на самом деле патриотизм - это особая форма затемнения рассудка, и для того, чтобы убедиться в этом не надо никакого заключения психиатрической экспертизы, надо всего лишь ночью, в ясную погоду, поднять голову к звездному небу.

Спроси их что-либо о семье и вместо того, чтобы услышать от них истину о том, что твоя семья - это место первичного заключения, ты услышишь всякую ерунду наподобие - "семья - это ячейка общества", или "семья - это группа живущих вместе родственников". Спроси их что-нибудь об обществе и они сразу же без колебания тысячу путями расскажут тебе, что это совокупность людей объединенных социальными условиями совместной жизни и деятельности, тогда как истина в том, что это просто отара, в которой стадо пастухов, манипулирует стадом баранов.

Спроси их о боге. Они же о нем всё знают, при том, что всю свою никчемную жизнь его ищут и никак не могут найти. А собственно почему? Ответ очень прост - они ищут его с основательно замурованным сознанием. А истина в том, что лев видит львицу и видит в ней богиню, тигрица смотрит на тигра и видит в нем бога, волк с волчицей наблюдают волчат и видят в них богов, тогда как вся эта твоя творческая орава смотрит на себе подобных и думает: "Если я не являюсь богом, то, как могут быть им они".

И о душе они тебе многое расскажут, только все это очередной бред человека никак не желающего смириться с мыслью, что он простой смертный червяк.

На самом деле у тебя нет никакой души, ты мертв с рождения.

И о любви они знают все, ты только спроси их. Ведь они ей посвятили и посвящают большую часть своих глупых творений, весь смысл которых можно уложить в заблуждение из шести слов - прекрасное, возвышенное, романтическое разделенное или неразделенное чувство. Чушь обычная не имеющая к действительности никакого отношения. На самом деле твоя любовь - это проявление животного инстинкта под названием секс. Но ты, конечно же, с этим не согласен. Где же звезды, поэзия, серенады под луной...да? Мусор все это. Мусор, под которым лежит обычное сексуальное желание. Твоя готовность к любви приходит к тебе тогда, когда в тебе начинают шевелиться первые спермтозоиды, и уходит тогда, когда они перестают в тебе вырабатываться. Где же тут звезды и все остальное? Твоя любовь - это сексуальное восполение твоего и без того больного мозга, имеющая в основе достаточно материализованные явления и никакого отношения в духовности не имеющая. Все эти красивые истории о любви - ложь придурков, не способных видеть очевидные вещи. К примеру, вот ты. Конкретно ты, читающий сейчас эти строки. Скажи мне, почему ты не любишь карлика или горбатого урода? Почему объектом твоей любви никогда не был и не будет твой соплеменник с явными физическими недостатками, не говоря уже о недостатках психического плана? Куда делась духовность? И что ты вообще имеешь в виду, когда говоришь о том, что любишь другого? Любой твой ответ - очередное следствие слепоты упрямого осла. На самом деле ты любишь кучу костей обтянутую мешком из кожи. Если ты никогда не был в морге, то представь себе объект своей любви без кожного покрова хотя бы на лице. Представил? Ну и куда же делась твоя любовь? Дело в том, что ты любишь именно кожный покров лица, потому как без этого кожного покрова, тебя даже на секс не потянет. Подумай еще и о том, что твое любовное затмение быстро проходит. А почему? Именно из-за сексуальной доступности в любое время объекта твоей любви. Вдоволь насытившись сексом ты забываешь то, с каким увлечением и пылом ты этого добивался, какие чувства при этом испытывал и в итоге приходишь к тому, что трогаешь задницу своей возлюбленной также как и свою собственную - без всяких чувств и эмоций.
Нет, это все не про тебя. Ты у нас особенный. Ну, что ж, и для таких как ты есть кое-что. Ну, представь себе, что твоя ненаглядная сидит на унитазе и корячится от запора, безуспешно пытаясь до конца выпихнуть из свой задницы наполовину вышедшее дерьмо, или представь как она не вс илах оторвать свою задницу от унитаза потому, как из ее задницы понос течет как из крана ржавая вода, а лицо ее перекисло от нескончаемости процесса, или представь, как она пукает, да с таким звуком, что оконные стекла начинают дребезжать, да с такой вонью, что все мухи начинают падать со стен, а ты не успеваешь добежать до противогаза. Представил? Представляй это каждый день хотя бы раз и я гарантирую тебе, что через неделю от твоей любви и след испарится. Так, что же ты знаешь о любви? И, что знают об этом твои поэты, писатели, художники, композиторы…. Ничего. Они ничего ни о чем не знают. Все, что ты от них слышишь и видишь - это рафинированные фантазии их закостенелого серого вещества.

На протяжении тысяч лет, из столетия в столетие, из года в год, изо дня в день, вот эти ничего ни о чем не знающие придурки переводят целые горы бумаги, холста ... чернил, красок на одну и ту же тему, все об одном и том же. То слева, то справа, то сверху, то снизу, то с боку, то в кривь, то вкось, то вдоль, то пеперек и все об одном и том же. Тома, миллионы томов, километры бумаги, холста..., тонны красов..., триллионы усилий безмозглых обезьян. И все это для того, чтобы описать коровий навоз, не утруждая себя попыткой увидеть за этим самым навозом саму корову. Ни одно из их творений не стоит даже того, чтобы сорвать хотя бы один единственный листик с того дерева, которое эти ублюдки рубят на бумагу.

Все твои художники, поэты, писатели, композиторы, скульпторы... - все так называемые творческие люди - бездарные ремеслянники. Ты назваешь гениями и талантами абсолютно больных людей, что свидетельствует о болезненном состоянии твоей собственной психики. Ты называешь гением идиота, который рисовал квадратами и восторгаешься его стилем написания картин, говоря, что так своеобразно художник видит мир. Кретин, им не восторгаться нужно, его нужно было в свое время лечить. Но как глупец может видеть глупость другого глупца. Ты называешь гением кретина, которому для изложения двух простых мыслей понадобились тонны бумаги ... Ты называешь гением дебила, от музыки которого мухи мрут на лету ...

Куда не посмотри вокруг тебя одни гении, да, таланты. Ну, как же иначе? В их окружении твоя дерьмовая жизнь кажется такой возвышенной ..., что вызывает у тебя неописуемый восторг, умиление, при этом ты не в силах даже напрячь свои полторы извилины в голове вопросом, что может написать писатель лучше того, что ежеминутно пишет природа, что может нарисовать художник лучше того, что ежесекундно рисует природа, что может сочинить композитор лучше того, что непереставая сочиняет природа, что может спеть певец, лучше того, что каждый миг поет природа, что может станцевать танцор лучше того, что каждое мгоновение танцует природа ...

Но чтобы все это видеть и слышать, надо иметь открытое зрение, которого у тебя и в зачатке то нет. Поэтому ты и называешь гениями и талантами абсолютно больных бездарей, не имея представления о том, что настоящий гений - это тот, кто понимает все уродство и бессмысленноть попытки писать, рисовать, ваять, сочинять, танцеавать, петь ..., еще до того как взять в руки ручку, кисть, открыть рот, поднять ногу ..., а талант же тот кто все это начинает понимать сразу после написания первого произведения и оставляет эту глупую затею - осчастливить своими недоразвитыми представлениями весь мир.
Правда, надо отдать должное и некоторым из числа твоих бездарных творческих личностей. После долгих и тяжких усилий, каконец, они начинают понимать всю тщетность и абсурдность своих трудов и достойно завершают свой путь - смертью. Честь им и хвала за это. Но их, к сожалению единицы. Остальные же, создав горы никому не нужного хлама, уходят так и не поняв ничего, оставляя для таких кретинов как ты свои загоны для поломничества. Вашей же радости этому просто предела нет...

Посетив за плату или без таковой очередной такой загон, называемый домом-музеем, вы с таким умилением и блаженством потом об этом рассказываете при первой же возможности своим знакомым, что право же, начинаешь думать - а может вы не козлы, а еще хуже.
-Ах, вы когда-нибудь были в загоне великого Тонкого? Как? Нет? Это же такая прелесть. Я там намедни был в пятый раз. Чудесно. Стол, за которым сам Тонкий писал свои гениальные романы. Стулья, на которых он сидел. А ложка? Представляете, ложка, которой сам великий Тонкий изволил кушать. Нет, вы представляете? А еще... наклоните-ка голову, я шепну вам на ушко, что еще я там видел. Прелестную двухместную кровать. Как ну и что? Вы, что не понимаете? На ней же сам неповторимый Тонкий со своей Толстушкой ..., ну это ... сами понимаете, что делали. Нет? Не понимаете? Короче говоря, трахались. Это же смерть как интересно ..., представляете, сам гений Тонкий трахает свою Толстушку… и судя по потомству, довольно часто…

И так во всем и обо всем...

Что же толкает тебя и тебе подобных на всю эту ахинею? Твоя ничтожность, твоя беспомощность, твоя недоразвитость, ибо только все это может заставить тебя восторгаться чем бы то ни было и кем бы то ни было в абсурде. Только все это заставляет тебя посещать все те отхожые места, где только наследили твои бездарные кумиры.

Но как же ты до всего этого дошел, докатился? Всё, как я уже говорил, начинается в детстве. Здесь к твоим еще пока разжиженным мозгам пристраивается семья, школа, общество, государство. Именно здесь все они вместе и по очереди трахают твой еще несформированный ум, таким образом, что начисто лишают тебя в будущем способности свободно самому иметь собственное представление о том или ином явлении абсурда в том числе и о творчестве, твое мнение о котором в большей степени зависит от особой категории бездарностей - критиков всех мастей, которые, по сути, кроме как изливать свою желчь вокруг себя ничего делать не в силах. Конченые импотенты, все знающие и всех поучающие относительно полового акта и достижения оргазма при этом сами с рождения к совокуплению не способные.

Ай, ай, яй. Мне послышалось или ты в самом деле прохрюкал, что-то насчет исторической памяти? Ах, все это твоя история. Вот, жалость. А я то, дурак, думал, что истории вообще не существует.

Какая история может быть у абсурда?

Ты, тупое вонючее животное, не имеющее ни прошлого, ни настоящего, ни будущего, потому, что ты рожден абсурдом и в абсурде. И вся твоя история не больше чем цепь случайных абсурдных событий, по существу, ничем между собой не связанных...
У тебя не было, нет, и никогда не будет никакой истории. Все же твои рассуждения о ней, это еще один способ беспомощной твари найти в прошлом оправдание своего настоящего и будущего существования, придавая этому прошлому признаки ложного величия. У тебя не было, нет, и никогда не будет истории еще и потому, что на самом деле ты и представления не имеешь, что же это такое. Как? Ты не согласен? И ты знаешь, что это такое? Ты меня удивил. Удиви меня еще раз, сделай одолжение и объясни мне дураку - история, это что событие, которое когда-то имело несчастье произойти? Или же, может быть это свидетель, который случайно присутствовал при этом событии? А может это то, как этот свидетель, увидел своими незрячими глазами, как произошло данное событие? Может быть это то, как этот слепой свидетель своими куриными мозгами осмыслил увиденное событие? Или может быть все это не то, и история это только то, как ты осел, прочитал и осознал своим недоразвитым умом, то, как другой слепой и глухонемой идиот своими кривыми руками описал увиденное им некогда событие? Так, что же это такое твоя история, дебил? Ты и теперь это знаешь?

Подумай еще над тем, как твои собратья, называющие себя историками, разглагольствуют о том, чего нет и быть не может. Какие закономерности задним числом они отыскивают в случайной цепи абсурдных событий. Какие опусы этому посвящают. Смешно, да и только. Но еще более смешен ты, тупица, в дурацком почтении склонивший голову перед этими слепыми свидетелями абсурда...

Я представляю, как сейчас вопит твой заторможенный мозг, как отчаянно сопротивляется моим гримасам. Но, ты успокойся милый, расслабься. Освободись от тысячелетней иллюзии жизни, и ты приобретешь реальную, истинную свободу... Кстати, придурок, что тебе известно о свободе?

Нашел, что спрашивать у осла. Как может, рожденный, живущий и умирающий в рабстве раб, знать, что такое свобода..."

Было душно. Кондиционер захлебывался в попытке побороть жаркий воздух. Ферри отложил книгу, выключил свет и закрыл глаза. Периодически до его слуха доносился скрип кровати. Это Масл каждые пять - десять минут переворачивался с одного бока на другой, бомоча при этом про себя, что-то невнятное. В конце концов, он проснулся и включил светильник. Шел второй час ночи.